RODRIGO BENATTI

2012-02-15T19:37:00.000-08:00

2012-02-15T16:46:00.000-08:00

trecho do ato 2, sobre P.

2011-08-12T21:11:00.001-07:00

Seu corpo é insinuantemente virgem. (...) um farol de desejos à beira
de um mar; como se desejos se perdessem e olhassem para ele para
saberem onde estão. (...) a prece que ele fazia a noite; ao sexo que
ele sonharia. (...) O mais bonito de P. habitava nos gestos desse
corpo: o que colocavam as suas mãos quando me tocavam o rosto – ...o
elemento que elas punham em mim-; o que elas apertavam com os dedos ao
segurar um livro, nas rupturas de um livro, nas colisões entre sua
própria história e a vida das palavras. A beleza de P. não é nome que
lê-se em voz – ou coisa alguma concreta -, mas o pensamento cintilante
que lhe ocorria toda noite: a volúpia da harmonia entre seu corpo
virgem e seu significado de beijos, lâminas de peles e vociferações.

2011-08-11T23:23:00.000-07:00

2011-08-11T23:22:00.000-07:00

2011-08-11T23:16:00.000-07:00

2011-08-11T23:09:00.000-07:00

2011-08-11T23:08:00.000-07:00

2011-08-11T23:06:00.000-07:00

2011-08-11T22:59:00.000-07:00

2011-08-10T20:44:00.000-07:00

mais desenhos meus. carvão e nanquim.

2011-07-02T23:01:00.000-07:00

2011-04-11T02:17:00.000-07:00

2011-04-04T19:10:00.000-07:00

2011-01-31T23:27:00.000-08:00

2011-01-31T23:22:00.000-08:00

2010-04-28T20:36:00.001-07:00

KSORA - vol. das sombras by Rodrigo Calafange | BOOK INFO

ARCHID - vol. das luzes by Rodrigo Calafange | BOOK INFO

2010-04-14T14:07:00.000-07:00

2010-03-19T01:36:00.000-07:00

modelo vivo, carvão em A3.

2010-03-18T22:05:00.000-07:00

Não está pronto ainda. Essa foi a etapa com modelo vivo. Acho que ele posou por quase 2 horas...

Prefácio 2

2010-03-01T22:06:00.000-08:00

- Introdução ao século XIV e à inquisição dos Ateus –

1

Uma estadia neste século XXI: eis a declaração da minha mortalidade: a estadia. Vim para esta vida, leitor, com a política de outros tempos, uma reminescente percepção estética, algo de grécia, algo de barroco – a sombra – e algo de outras esferas. É como se as idéias reencarnassem para evoluir;

o sentimento reencarnasse. Porque não há de terminar em ti, o que posso, ainda que trepidante, conduzir.

De bom grado, peço que fiquem por aqui, num século seguro. No século XXI. Não venham. Alguns caminhos X não têm volta.

Essa Era, sobre a qual serei guia, é ateísta até mesmo para com suas aflições. Homens não acreditam em cura, porque o termo acreditar não lhes serve para nada. Uma Era que despedaça o tecido volátil do espaço-tempo: desacreditam na criação.

2

2010-02-04T19:02:00.000-08:00

2010-01-27T16:44:00.000-08:00

2010-01-27T07:22:00.000-08:00

2010-01-26T21:19:00.000-08:00

2010-01-25T13:30:00.000-08:00

2010-01-19T17:33:00.000-08:00

2010-01-09T23:26:00.000-08:00

2009-12-31T17:08:00.000-08:00

2009-12-28T19:31:00.000-08:00

2009-12-28T13:07:00.000-08:00

cont. do prefácio (pqp, só sai poesia dessa merda de cérebro)

2009-10-12T20:39:00.000-07:00

Imediatamente, iluminarei os teus olhos, leitor, com a percepção do passado.

Mas não pense olhar agora para trás. No máximo, se a ti parecer prudente, feche os olhos no momento da tua viagem, feche-os.

Sinta a umidez da água que correu teu rosto. Há vívida na pele, não há?

“No meu primeiro dia” lembra-se Lício, desperto pela verdade de menino, da infância, aquela que nutre ainda a imensidão de noite que consente no silêncio do espaço. Ele paira numa estrela distante daquela memória, viva no passado, porém tão intensa ainda. Memória que reluz em todo o lugar. Que atinge até mesmo o sabor dessa viagem, que poderia ser marcada com a brasa das lembranças inesquecíveis, caso eu ainda estivesse vivendo o presente. Algumas coisas não morrem, cavalgam lado a lado numa carruagem de vento que está sempre conosco.

“No meu primeiro dia ao teu lado, fingi que não te reconhecia de outras vidas, tamanha a intimidade que rendi.”.

Lício é um simples trabalhador, homem de suave honestidade. Suave perversidade. Íntegro. Muito curioso, feito de perguntas. A visão que agora tinha do planeta Terra, trazia sentimentos intermináveis e alguns desconhecidos. Olhe para um amigo morto e saberás um pouco, leitor, dessas sensações. Não abandonei o planeta, mas não tenho mais comigo o aroma daquelas terras. Nem sei se me vêem ou se me procuram. O fato é que algumas coisas precisam ser vislumbradas de bem longe até que fiquem pequenas e caibam em minhas mãos. Falaremos delas mais tarde.

Por entre os percursos de realidade, caminhei sempre com as mais indecifráveis sensações, invocando a humildade de reconhecer nelas os seus mistérios e as minhas ignorâncias.

Não te conheço ainda, Lício, porque você é para onde caminha o meu estudo. Estudo homens como você. Sei que nada te sei: ...da razão coordenada; do segmento e da evolução humana; de um universo de pensamentos; de origens seculares; tentativas de mitos; de narrativas em linguagens matemáticas; de átomos propostos no teu corpo – que para mim é uma chama periódica por dentro – da razão que, seguramente, só sei sentir. Lício.

Contigo transformo idéias de nós mesmos, como se fôssemos hipóteses de gente. A verdade é que somos uma perfeição sem noção da complexidade – ou simplicidade? – disso.

Simplicidade!

Enquanto isso um experimenta o outro, como quando você me levou para um lugar só seu, numa noite muito parecida com essa, muito azulada. Eu dirigia cegamente, mas você, você me dirigia em silêncio com o caminho traçado à minha frente. Entramos num prédio desconhecido pra mim, mas teu velho território, aparentemente. Subimos escadas feito invasores. Tive mais coragem em encará-lo porque estávamos na penumbra e assim meu rosto fica mais bonito. O trajeto ainda incluía uma passagem estreita, para corpos magros, que daria finalmente num terraço. “Eu ficava aqui quando era menor, sozinho.” Disse. Pronto, ficava sozinho. Ficava.

Dessa vez determinamos uma mudança naquele passado. Ao levar-me até lá, passei a fazer companhia ao pequeno Lício, que agora me via e tinha um amigo. Tornamo-nos amigos para a vida toda: para o passado – já faço parte -, presente e futuro. A vida toda não passa de uma consciência do tempo.

A vida toda não passa.

Sou um espírito cheio de segredos e nenhum deles será compartilhado aqui nessa história, pois que prefiro dizer a quem realmente escuta, apesar de não julgá-los analfabetos só porque lêem isso como se fosse uma autobiografia sua. Julgo analfabetos porque não lêem como se ouvissem a biografia de outra pessoa. É difícil colocar-se no lugar do outro. É difícil porque não sabem amar. Julgo mesmo. Contarei o que vale a pena ser dito. Desejo que os corações letrados de humanidade sejam capazes de penetrar nas páginas em branco que deixarei de escrever. É possível que eu me apaixone por você, e que eu faça dessa nossa relação um motivo de desabafo e de conspirações.

A ciência, a arte e a religião serão a mesma coisa. As coisas primárias. Depois delas – e além delas – tudo o mais será uma transformação. A união independe dos propósitos distintos. O contraponto é também uma soma. Só ao lado do complementar é possível realçar-se ao máximo.

Quando isso é dito, há um desafio enorme enunciado; uma batalha entre invencíveis ou entre derrotados, sem que a sutileza dessa resolução seja contemplada; há o tormento das diferenças entre raças, argumentos, escolhas e ambições terráqueas: a – com a licença do termo – lunática importância de conviver com os opostos. A incriada sabedoria de ser oposto à nada.

Façamos o nosso sexo.

Prefácio

2009-09-25T07:45:00.001-07:00

As linhas desse livro contém demasiado tempo. Historicamente, são auxílios do futuro; são conselheiros fiés do porvir; um farol magnífico na costa que ilumina e aporta frotas e frotas de previsões. A história dessas linhas começa há muito tempo presente, - uma pergunta: como se conjuga o tempo presente no passado, sem apelar para uma palavra rudimentar que evoca a morte? – quando um homem comum, provido de qualidades naturais da cultura de sua década, por direito sua, nada excepcionais, como a cobiça embrionária de seus desejos, a fisionomia marcada por um contato descuidado com as noites, a arritmia cardíaca, breves e pequenos amores, ímpeto de viagens – talvez o mais fundamentado em sua personalidade -, viaja à distâncias - ao encontro delas -. Viaja... um percurso no universo, na velocidade de uma luz – o que equivaleria, se à mim fosse permitido a especulação, há 500 anos.

Só conhece a distância quem a ela se entrega sem medição; pura em sua propriedade indefinida; sigilosa. Assim, alcança uma estrela morta. Sabe que a luz desta, que agora chega no planeta Terra, provém do passado, fazendo-a visível e, apesar de morta, íntegra à constelação. Ele agora repousava na luz do futuro da Terra, cansado da viagem. A luz da estrela atingia nesse momento a noite da Europa. De qualquer modo, não havia nada que ele pudesse chamar de futuro naquele corpo celéste vagando pelo espaço, pois como alguém seria um dia capaz de identificar no presente que vive - na vista que possui, num arrepio, na presença das coisas, na viva repercussão do ambiente que atinge sua audição, nos sentimentos - o futuro? E aqueles que ficaram na Terra e vêem uma luz pré-histórica da estrela que ele agora habita, como poderiam compreender vislumbrar o passado? Talvez, numa hipótese indecente, porém passível de verdade, o presente sejam dois elementos: o passado e o futuro, capaz de iluminar cada um de nós de forma completamente diferente. Somos todos referenciais, se observadores extraordinários, e pontos de relatividade do tempo.

ONE

2009-09-25T07:40:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=gGO_h4z_lgk

corpo música (Canon XT - 50mm) (Modelo: Nan Giard)

2009-09-17T01:36:00.000-07:00

novo portifólio de fotografia

2009-09-17T01:31:00.000-07:00

http://www.rcalafange.daportfolio.com/

2009-09-14T00:47:00.000-07:00

Meus livros nunca justificam a minha ausência, mas são a razão do meu isolamento. Estou longe, sim, mas o dedico a você. Dedico meu isolamento e meu livro; você que é parte dele e não tem memória disso.

Da veemencia do toque

2009-09-09T03:14:00.000-07:00

(para Paulo Brás)

Mãos dadas por vocação da vontade.
Rios de mártir num solo de Vênus.
Homens que a arte guardou nuns desenhos.

E entregues, retocadas, virassem passe,
retocadas, as mãos,
vos acariciasse.

Capítulo 8 (Palavras safra 3000 a.C.) - partes I, II, III e IV

2009-09-05T02:04:00.000-07:00

I

(Para Marja Calafange e Akhenaton)

...Imagens incendiadas...

e SILENCIADAS.

Como se a vida inflamasse.

E filhos com lavagem cerebral.

Como se a verdade fosse herança e a palavra santa,
Inquisitória.

A humildade é o livro de desenhos
de quando Buda era criança.

II

Diz-se por aí mais que as línguas.
Que foram eles, camponeses livres, conhecer os livros da minha infância.

Os camponeses me invadiriam. Suas lágrimas me invadiriam.
Seus filhos me seriam filhos.

Houve um dia, vivido no escuro da consciência,
que esse camponês
leu uma verdade demasiada.
Num vigor indescritível.
Com a voz alterada indescritivelmente.
E um amor tão obscuro à luz desses nossos dias,
que me cegam.

Disse, se é que minha lembrança permite repetir,
- vivo acostumado a recriar mentiras -,
disse primeiro com a pressa nos passos:
Subiu escadas num teatro opressivo,
sob olhares serpentinosos.
Eu o seguia firme até um holofote
de onde vi o rosto famoso da humanidade.

_“Requer coragem dizer
que em volta dessa espada tem um lume,
e nessa luz,
pessoas desenhadas,
em lutas e em mortes.

Requer coragem para dizer
que temos um armário de sombras nossas, antepassados, de dor,
e nesse armário temos marcado um 6 e um 9.
Aponta-se um cofre.

Requer coragem para dizer
que no cavalo tivemos peito inflado.
E no nosso peito existia a face da vida virada pra baixo,
de olhos cerrados e patriotismo na lei.

Requer coragem dizer que fomos amados, amados!,
e nesse amor
mudamos debaixo do sangue que bebiam as tardes,
tornando-nos arte. Não reis.

Requer coragem dizer
que nas paredes,
nos muros,
no tapete bordado de linho,
há renegado os papiros da verdade
e a tinta que dizia que coragem
é viver esses dias que vivo.
Covardia é calar desse ato o braço;
a voz; a nauta; e a história de amor e paz que há de ser escrita.

Requer uma vida.”

Calou-se a platéia, cheia de álcool e palavras venéreas.

II

A linguagem tem a primeira palavra
nesse discurso.

– Ignore o testemunho dos homens esclarecidos
e, ao invés disso, pensemos nos mitos e na palavra esculpida -

A linguagem é composta de toda a natureza.

Monções.
Atlântida.
Hermes nuns séculos.
E nas plantas.
Insetos.
Nas ancas,
nos beijos.
Na nuança de teu movimento.
Nas crenças.
No grito infinito de cachoeiras.

A palavra é essência.

Nas águas conduzindo uns navios.
Papiros.
Na mente migratória
de ignorâncias distantes à sapiências inerentes.
O olhar ruínas.
O corações chamas.

Guardas contigo o turbilhão de humanidade.

III

Havia muito espaço para o silêncio.
E formas-pensamento.

Escondas o teu nome
na obra de tua vida. Que esta te proclame
inteiro.

Permita-te, Homem, à vigilância do ignorante;
Permita-te
aos pés abertos à palavra inexplorada, egípcia,

palavra distendida da natureza;
palavra-crocodilo; serpente; a fecundação pelo vento;
a liderança da abelha; palavra; a predição do mel.

Escuta a pequena horta do verbo.
O mar de trigo
de quando digo
“Quero!”.
Um escaravelho em regeneração. A íbis
que cura as suas próprias feridas.
A medicina.
Escuta,
porque o fim é certo, escuta,
a luz que desata em estradas. A carne, o osso e os lugares
do AMOR.

“Eu te amo.”

.

O silêncio que de ti perdemos... no espaço.
Amo...
A bondade de me enlaçar num gesto,
numa fração de milênios,
num relâmpago em mim eterno,
que é o merecimento da tua amizade; da tua essência-carruagem
em mim: eterna viagem enamorada por tua saudade.

Que prossiga a tua presença
entre as minhas flores secas, entre as páginas violáceas que te guardam
e absorvem a tua cor no texto. E tua flor marcada por aquelas palavras.
Guardando a página.
Num ”Eu te vejo.”
Na voz que resguarda.

“E quando fechares teus olhos, tua idade segue comigo. Eu te levo pro futuro
Nuns versos.”

Guia; estrela Dalva.
Estrela escrita certa entre olhares tortos.

O amor é uma palavra difícil.
Se é que existe difícil; ou palavra; ou nada além de meus amigos,
Marja, nada além.

IV

Os dias de hoje têm sentido uma luz vinda dos dias futuros.
É como se caíssem sobre nossas cabeças um dilúvio de partituras
de Eras que virão.
Tentando dizer as verdades eternas
para raros ouvidos absolutos.

A música se espalha em silêncio.

É um som ambiente no contexto de nossas casas.

É harpa.
Planeta de regeneração e um dedilhado de acácios.

Porque amor é o príncipe que fugiu do palácio
pra mendigar alimento aos pobres que conhecem a caridade.
E sabem escutá-lo atentamente.

2009-09-04T21:20:00.000-07:00

eu não estou te cobrando, é só a saudade. mas posso viver com ela e com uma esperança tranquila.

2009-06-06T08:47:00.000-07:00

Capítulo 5 (O mérito da amizade)

2009-05-20T18:02:00.000-07:00

CRIANÇAS

I

Aberto à fuga pública.

(“Petúnias são as favoritas dela.”)

Permaneces sorrindo, maravilhado.
Leve, leve, leve, leve na pronúncia, num perdão
feito de amnésia
induzida.

_“Escuta. Escuta o que tenho hoje pra dizer!
Esqueça tudo o que ouviste antes.
O outrora já silenciou aquelas palavras.”

_“E as coisas que diz agora tem validade?”

_“Sim. Em breve serão só páginas.
Mas hoje são sementes; peles; é o suor que te faço; a água que bebes; o amor que te tenho.”

_“Peça.”

_“Perdão.”

_“Eu te peço que antes apague dos teus olhos os teus erros. Que me veja agora e... sereno... entenda os meus erros em mim. Eu te peço um livro aberto, honestidade, um canto na minha linguagem, eu te peço fluência. Eu perdôo os meus erros em ti.”

Um recomeço, pronuncias...

A tua face encantada ao ver-me
após muitas vistas passageiras.
Olha-me como o único porto; sem qualquer temor; além de cúpulas e torres; com polidez maior; olha-me para além do edifício que estou por dezessete anos; da minha velha cama, do meu velho rosto; para além desses braços que te
Conforto.
Desses lábios que te
Louco.

E te deixa a minha aparência despida quando te
Biografia.

II

Sorriso leve feito um pós-guerra aos pos-vivos...
(pos-vivos? Pos-virgens? Quis dizer recomeço.)

: A vista do teu contra-luz chegando
a passos largos, a olhos nus,
pela janela.

E tu acenas!

Teu rosto avermelhado;
a permanência;
os percursos de carvalho.

III

Ruídos infantis, nos corredores de casa,
e na minha própria história, caminhavas...

“Entre, por favor.”
Tuas botas na porta,
e tua escrita na sala.

Recordo-as num lugar desses...
Num... como chamam?... amigo ausente.
Isso não existe, ausente é o sobressalto de alguém
em nós.
Não há bilhete
mais vivo do que o que leio de cór,
nem abraço mais apertado
do que aquele que fazia-nos um só homem gordo,
e nos fez suspensos
na amplidão implícita do amor.
E do momento.

E sorrio o mesmo de outrora.

O que seriam esses sons de veracidade,
teus risos, criança...
- rios de alma
e céu de olhores – o que havia de ser amar,
agora que eu te amo?

Se só agora há o que fingem haver.
O que havia de se temer, o que é maturidade?
É acumular poderes sobre os homens.
Que gosto sinto? É o de outono do ano favorito, e m arte ,
de critérios... da confiança suplicante,

de saudades. Porque é preciso que partas
pra que fiques o teu pedaço
e a tua lembrança.

E as minhas predileções.
E que teus retratos se percam,
pra que eu te invente.
E te saiba.

IV

Talvez o amor seja perder alguém amigo pela amizade,
caso seja necessária a renúncia.

Talvez sejam duas crianças.
O amor,
sejam duas.

Nós dois deitados no gelado do telhado,
com restrições:
amigos.
A conversar amabilidade…

E na felicidade,
nesse ímpeto de vida
que todos esquecemos…
Dizer “eu te espero crescer
E te impeço casamentos”.

"Essa música me traz meus primeiros metros
essas rugas remetem o meu rejuvenescimento.”
Alimentados nascemos (alimentos nos tornamos), ainda repletos,
viemos de outro peito e para outros iremos.

(Como Platão nutrindo humanidades escrevendo um banquete.)

O amor,
num talvez inocente desfecho,
seja dizer: "vamos amar?"
como quem diz:
"vamos experimentar a tinta na parede?",
e viver essa pintura da melhor forma possível.
Esse é o tempo-eixo,
o resto da vida beira a margem do círculo.

Assim que crescer... a semeadura,
e o céu diante da pequenez de nossa ossatura,
e a grandeza da nossa ave,
criançará-nos a face, a alma, apesar do surto caduco.

A irrelevância dos tempos, a inocência é o final da estrada.
Será hora de um cedo poente, um hoje mais urgente que outros.
Crianças seremos quando crescerem os céus e nossas asas
elevarem-nos ao espaço onde convive a eternidade e visitam os oráculos.

V

E... Dalva, tu que és minúcias
e desvelo,
cresceste.
Tivera idade de ser mãe e foi de si mesma.
Envelheceste.
Agora és avó e mãe três vezes
da criança que nunca deixaste morrer.

Capítulo 7 (O panorama.)

2009-05-05T17:11:00.001-07:00

O PROCESSO ANTERIOR

Até onde eu sei
É o aqui.
E até onde o amor sabe de mim,
à frente de mim,
na ilha fértil que espera por mim,
onde não soube sentir o suficiente,
e agir devidamente,
não há riscos
em seguir sem a tua reciprocidade.

E digo isso para o mundo.
Primeiro eu te desejo um rumo.
Depois me alimento das suas perdições
e te esqueço.
Por um prêmio, te relembro.
Quero o meu lugar
na história e nas tuas escolas.
Amo o momento,
o clímax que me privilegia e nada
além do efêmero.
Depois te perco e vem um ressentimento nulo.
Eu bebo o mar revolto
porque a sede de ti eu invento agora que não te tenho.
Eu respiro o ar dos outros,
quando ninguém compreende a beleza do meu sofrimento.
Quero a ti como nunca quis antes,
pois sei que antes de tê-lo eu não sentia a ausência que caminha comigo,
dizendo as coisas finitas que sempre lembro.

Há um saber absoluto (E de vastos anos. Anos terrenos abertos.)
de um amor consciente do valor do mundo.

E do presente.

Porque esse presente eterno que vive agora agora,
nesse poema que lês e toma-te o tempo,
foi o passado e será o futuro da vida.

Eterna vida que será o passado e foi o futuro agora que termina
essa poesia.

Por isso primeiro te tento.
Depois te desprezo, mundo.
Depois fico enfermo.
Depois rezo ajoelhado no meu tumulto.
Depois te quero.
Depois a vida é melhor que o seu contrário.
Depois, primeiro me tento aperfeiçoar.
E me desprezo por ser os meus erros; tão humano o meu medo de arrependimento;
E quero ser amado antes de amar.

Primeiro eu sopro, depois eu vento.

Amá-lo como a mim mesmo
é:
olhar hoje
com os seus
olhos no espelho
e dizer ao ego
que tenho beleza
mesmo não vendo
da onde nasce essa certeza.

Vivi a ti como a ti vejo.
E sendo-te, os desejos e os sonhos,
sabendo teus medos
e entendendo o teu santo,
eu o quis feliz,
comigo ou
com
o meu abandono.

Há uma imensidão de sonho..
…e de arte,
nas minhas lembranças
de nós dois.

Lembro que você sorria,
hoje no carro,
e a Nina cantava
a nossa palavra,
a nossa promessa
de envelhecer amigos.
E renascer.

E cada vez que te amo,
com interlúdios e estudos de Chopin,
abraço mais a liberdade do amor que é de virtudes,
e voa como música entre nossas harmonias.
Abraço o teu momento ao meu lado.
E nossas noites.
Legados.

Capítulo 4 (O longa-metragem de um porta-retrato num quadro por segundo.)

2009-05-04T23:37:00.001-07:00

NA TUA BOCA EU BEIJO O MEU NOME

Lábios são heróis, às vezes,
discursando a paz política das mentes
quando a paz é sede.
Lábios são às vezes asas, simplesmente.
E o poder voá-los
mais alto, mais
ave. Reticente. Luneta em tuas ciências
do espaço; de estrelas; do ato luminescente
do privilégio da palavra, das declarações,
dos conselhos que perduram,
da boca inerente
ao próprio uivo.

: poder ser teu instrumento.
Sax ao vento
que desabrocha
dos lábios músicos.
A boca inerente a própria música.

Por onde dormes agora? De repente
te sinto amores…

E tuas pálpebras hoje também são minhas.
Você me dorme, às onze e trinta, bocejos
à meia-noite.
Nós, duas horas extremas,
sonhamos o mesmo.
Sonho tua presença onde estejam meus desejos.

Como é alta a tua voz, e íntima…
…e doce é o que dizeis.
Tua palavra na minha língua…

…me umedecendo.

Sabe que sou vasto
quando menos?
Que canto aos gritos o silêncio?
Há imensos mares em mim.
Há tanto ar me convencendo
...
E altitudes.
Vôos.
Teu pensamento em mim.
O topo das árvores e a sombra.
A folhagem ouvida na cidade.
A lembrança do interior.

A saudade esquecida em sua plenitude.
A carta da juventude.
A tarefa da flor...
Convencendo a menos rasteiro,
a menos suor e mais calor.
A longe da cidade,
mais inteiro.

Menos denso, mais diários,
mais maduro em menos tempo.
E livre... ser-te bálsamo,
E a flor sonhar teu perfume.

Traga teus bandos e cardumes.
Estou lago,
esperando-te há toques passados
ansiosos

por tocá-lo.

A verdade
existia
quando
eu, menino ainda, com o meu desequilíbrio no andar,
aguardava a vida.

A tua face
na minha.

Aguardava o fim das vergonhas.
O início das próximas horas.
A música que a mão contorna,
e transparente, invisível, chora-me tímpanos.

Aguardava o conselho das senhoras.
O medo passar.
As respostas
do outro lúcido.
“E aguardar é a confiança, criança,
no futuro que virá.”
A Verdade transparece (você),
um vidro que aos poucos amanhece
bem claro, cada vez mais, até que dourado
e menos mordaz, suave (suado), torne-se um papiro em branco
amarelado. A verdade precisa
ser escrita. Antes desse exato momento,
tudo, todos somos verdadeiros.
Tudo acontece.
A “mentira” é o que foi ignorado.

Que eu te seja verdadeiro.
Escreva em mim o teu presente
e os teus beijos.

Deliciando
a pele pelos cantos.

A pele entregue.
Eu preciso
de arma.
Nem que seja um piano,
aqui em casa,
e o meu canto de extrema prudência
e palavra luminosa, e silêncio profundo.
Fora isso, nada.

Silêncio é a harmonia dos sons.
E ela é a tua fala.

DA Capítulos I, II e III

2009-04-15T22:23:00.000-07:00

Capítulo I (Um sentimento explicado por trezentas sensações)

VIDA HUMANA

O silêncio é o resto da poesia.
Se for possível.
Ler alergias em peles e teus coçados.
O silêncio é a poesia.
E o não-coçar
subindo em súplica,
a unha.
Febres que termômetro nenhum
sente.
O que não lemos.
O anoitecer.

Eu tenho lábios tímidos
e abri-los lentos é o que sinto.
Lágrimas. E cede, salivada, delas.

E mal começam a molhar a pele,
meu dedo, antes da boca, as bebe.

O seco, o engolir da saliva. É minha vida.
O beijo no travesseiro.
A mordida é meu ensejo.
O recíproco que finjo.

Por um momento é o que sinto.

A ereção
com sonhos que não recordo.
É como te quero, impreciso.

Se nego lembrar-te,
é o sentí-lo…
silêncio…
os…
No susto de mim.

A vontade de você me…
Fogo.
O fio de cabelo na boca,
perdido.
Roçando,
arrepios,
a pele,
num coce
evitando
o cessar
desse frio.

O vento que infla o meu físico,
pela blusa de malha.
Um ninho vazio.
Ali eu vejo
que o amor foi criado por aves
e…
nesses três pontinhos,
meu hino.

Tenho o ronco do estômago, a insaciação,
ruída.
Você…
Quando a ventania,
na rua
sombria
faz redemoinhos
e fascina.

Um silêncio em partituras,
à mão direita.
A respiração ofegante,
a mão direita,
a mão,
o lance,
a voz e o silêncio.

O cheiro
do tempero,
na panela ainda. Insípido.
Aquilo que perco.

A saudade, o teu cheiro que se desfaz.

Na contração do semblante, eu te amo.

Eu criança no balanço, eu te amo.

Eu te.

A dança desse ano.
A temperança que sinto por dentro.
O piano.
O beijo e o pescoço namorando.

Eu te silêncio.

.
Eu te.
O nome que não sei dizer:

o céu frio
pronto pra escorrer bem leve
o que eu te anuncio. …
Gotas de raspão e outras poucas
gotas perdidas.
E liquido te transparecer.

A voz tocar e enlouquecer o tímpano
e gravar um álbum de suspiro e prece serena
e riso.
Tê-lo no meu ouvido é o que digo.

Eu te pronuncio.
Eu te silêncio em minhas notas.

.

Sei do meu sentimento.
Eu sinto ter certezas.

Mas como vivê-lo ainda não sei.
Se finjo,
ou se busco exercer a vida (exercer!)
segundo a minha verdade descoberta
e mentiras ainda misteriosas.

Quero fazer de mim a minha obra.

Capítulo 2 (A hora de levantar e saber cair. E viver)

O SONO DAS TULIPAS

Por quem vive, Tulipa?
Senão tarde, vive
por santos,
sonhos e promessas de rosas?

Viva agora.
Devia era viver agudo, cortante,
a carne
santificada e rude antes tarde
do que nuvens.

A vida é
: a terra, e aquilo que enterra, os fins,
a terra prometida e a realidade
com olheiras à margem da idade.
Devias, acordada, a vida insistir.
: no sono superado, no sonho não acometido.
Sono desejando-se tão limpo, tão mais
que o impossível grunhindo já na vitória, já história.
Viver devias à vida.
: o visto de olhos-ganchos, apreendendo a vida.
O real mais incomensurável.
A vida desmedidamente vida, risos,
antes da sonâmbula prece, sorrisos
bem terrestres.
Encerra-te das roucas finalidades. Vela
o inútil, (é implícito o fruto, pega! A maça é vermelha
e combina com a tua mordida. Reza apenas
pra tentação ser provada, não lida nas linhas
condenadas da vossa bíblia.)

Erra.
Vela o gatilho
do presidente, o risco (pela raiz)
da guerra ao ranger dos vossos dentes,
encerra.
Porque quando a Tulipa acorda,
Elisa, temos a ti.
Nunca à espreita da vida,
ela que avança e cobre sempre tuas esperanças,
de fé.

A vida não é literatura.
Não mergulha em capítulos.
É. Infinito nomeado Ser.
Um prefácil sempre difícil,
de assinaturas renováveis.
A vida é viver maior que o livro.

Pra que te encerras, à livros
da última década, à litros das próximas
letras de vidas em breve
amarelas, porém eternas? O papel
é que desgasta. Encerra-te, assim, ao
morrer no verniz da última
página. Por quem o púrpuro
é prata? Sobre nós a teia desaba,
a geleira sem neve
desgasta, a falta de sentido e de lúcidos,
e vosso ronco
embala teu sono.

Avisa-me a vida, vida.
Se gritas estendida,
se vara nos carros
de todos os dias,
na rotina,
se és meu intelecto
ou minha experiência.
Se erro e te faço minha,
e a tua ausência
é evitar a tentativa
que é sempre certa.

A Tulipa vive por aqueles
que lhe acreditam bela.

Capítulo 3 (Amor)

AMOR ABSOLUTO

Eu poderia, na ternura da vida,
a renúncia dos nomes, amá-lo,
sabendo-te apenas homem,
se te entendesse família.

Se te fosse irmão.

Seremos, se no mundo tivermos
a moradia.
E temos.

Chega um dia, absoluto,
em que um corpo
são todos,
um abraço, muitos,
e cada único,
idêntico em irmandade.

Chega-nos um clarão,
esse dia,
que cega nosso discernimento.

O raro é conceito, à cada boca fresca que o fala.
O amor é julgamento, à cada peito ardendo a sua faca.

Os milhares de pensamentos cobrem agora cada
simples nó nas gargantas.
Nós em todos.

E as respostas, pessoais,
engasgam a saliva, na corda engolida,
subindo a língua de todo homem,
mentida em palavras, vagas,
voltando em fomes.

O branco é o preto, o rubro, o lilás.
Um final dos sexos, a fêmea é clarão,
o macho é clarão, vemo-nos cegos.

Tardes.
À tempo.

Braços
idênticos.
Idênticos, os ossos,
os membros nós temos.

Temos também paixão,
como quem teme.

Olhares
são do tempo, cavidades.
E relevos.
E tudo mais dos homens,
monumentos.

Olhos que lacrimejam
se permanecem abertos.
E de piscos em piscos,
nossos olhares caminham.

Jovens, ao intelecto.
Crescidos, ao espírito.
E se tiro a blusa na chuva,
é por ela, molhada, não por minha secura,
a loucura.

É pelo mundo meu livro,
não por ter-me despido, a poesia.
O amém dos nossos pedidos,
é a vida, mas a vida por propósitos
maiores que ela. As dúvidas
respondidas, sem fome nas línguas.

Poderias amar a mim,
se me entendesse como a si:
de carnes e almas um rebento,
se por eles liberto.

De dualidades.

Sob o olhar de asa,
o longe nos esmaga semelhantes.

Eu poderia, na tortura da vida,
te acolher irmão, amá-lo sob o clarão,
como alguém afundando no mesmo barco,
amá-lo, com o tremor das vontades
e a doçura da voz.
Não sei teu nome, sei-te homem,
braços e paixões.

2009-03-30T09:58:00.000-07:00

"Tomas, eu sei que deveria ajudá-lo. Mas não posso. Ao invés de ser o seu apoio, sou o seu peso. A vida é muito pesada para mim e é tão leve pra você. Não consigo suportar esa leveza, essa liberdade. Não sou forte o suficiente."

Diga-me qual é o problema. Qual é o problema?

Você esqueceu de lavar o seu cabelo.

O que você está dizendo, Tereza? O que está havendo?

Seu cabelo está com cheiro de...

De quê?

Do sexo de outra mulher. Eu achei que você tinha voltado por mim.

Eu voltei por sua causa, Tereza. O que você está dizendo?

Então por que você continua a encontrar outras mulheres?

Não sei o que dizer a você.

Eu sei, eu sei. Você me explicou milhares de vezes. Milhares de vezes. Há o amor e há o sexo. Sexo é entretenimento, como futebol. Eu sei que é leve. Gostaria de acreditar em você. Mas como alguém pode fazer amor sem estar apaixonado? Eu simplesmente não sei. Deixe-me tentar. Não. Você me rejeiraria se eu tentasse. Eu gostaria de ser como você. Insensível. Forte. Forte.

(A insustentável leveza do ser)

2008-11-13T09:31:00.001-08:00

(HILDA HILST)

Se não vos vejo

Vos sinto por toda parte.
Se me falta o que não vejo
Me sobra tanto desejo
Que este, o dos olhos, não importa.

(Antes importa saber
Se o que mais vale é sentir
E sentindo não vos ver.)

São coisas do amor, senhor,
Desordenadas, antigas.
E são coisas que se inventam
P`ra se cantar a cantiga.

Não são os olhos que vêem
Nem o sentido que sente.
O amor é que vai além
E em tudo vos faz presente.

quinta parte do poema "Amado"

2008-07-27T21:48:00.000-07:00

V (estar presente para o mundo)

E não ser alguém pulsante;
incorpóreo;
a inexistência
em brevidades eternas,
e essas sutilezas;

De estar sendo
despido
para que o frio
lembre-nos do corpo reticencioso.

Pequenino à vista.
Desinfinito.

VI

Na pele um perfume
um cartão
um preço.
Estou presente e descrito endereço.
E ansioso
E paciência feito um relógio de gozos,
de anos.
Que eu seja a surpresa nos seus olhos tantos
que me ganham.
Essas mãos que me abrem em tantos.
Sou grandioso sem tamanho.

Assim, embrulho-me futuro.
De mim para o mundo.
Presente.

- terceira parte do poema "Amado" -

2008-07-26T00:10:00.000-07:00

- terceira parte do poema "Amado" -
III (o enfim!)

Tem FORÇA a vida.
Na intimidade que
,
azeda
,
é bebida
bucólica.
E sabemos apenas quando ingerida
.
E no comprimir
das sobrancelhas.
Na face acometida pelo impacto
da surpresa
que é a vida.

É próximo
,
íntimo
,
dos homens
aquele que sabe a morte dos ontens.
Sabe a FORCA
.
A harmonia
A fibra
A vitalidade

A Arte.
Somente a forca usada mata.
Mas reanima, no limite da vida.
Quando toda força é anemia ressucitada.

Ela nos entrevia ainda pequenos,
a Força,
e contaminava com suas loucuras,
de vida,
nossos primeiros
dias.

IV

Dá-nos o TEMPO para ter paciência,
se precisos e inexatos.
Começos,
descompasso à descompasso
.

Dá-nos inexperiência
à cada vez que sentimos viver errado.
Para que sejamos desamados
se divinos
.

Dê-nos atos
falhos ou não.
E mistérios porque quero
morrer inquérito,
pequeno e seguro da minha interrogativa.

A renúncia da morte
.
O sexo sem sexualidade.
A pronúncia
das declarações
da fome
de abraços.
Da fome
de homens
em serenatas.

Homens libertos
dos relógios de prata
que marcam o tempo e desmarcam as nossas páginas.

Homens da prata libertos.
E relógio libertos do tempo,
folheando as nossas páginas.

Sendo todas elas,
sendo todas as nossas multidões
e idades
.

Movidos sob eternidade.

Com pontuação sendo alguns dos nossos versos.

Pureza

2008-07-22T00:48:00.000-07:00

A música, sentida febre,
a melodia tinta, à óleo na harmonia íntima.
À raiz da pele...
A música que se dança nela,
e me revela vida.
Meus braços abrem,
o corpo é carícia
e lacrimeja.
E pisca.
E miopia.
Desfoque das mãos que correm
no lençol e dormem
amigas.
Meu maior medo
e a minha natural paralisia na música
é o sexo.
Porque o sexo hoje é uma epilepsia
num prato de porcelana.
Acabou-se a dança;

Leveza obesa.
O vôo na avançada idade,
acabou-se...
É cedo pra tanta puberdade.

Ainda não amanheceu a pele
nas mãos delicadas!

Na hora tenra,
deita-se o puro com soníferos
extraídos da superfície do homem pérfido.

E do medo de doer as faces oferecidas
se te violentam.
Amadureceram desvirtuados.

Hoje já me liberto.
Sou mais lançado vento
puro e transparente; inverno
e neve, quente,
sereno.
Permito-me movimentos
e também silêncio.
Puro.

Amado

2008-07-05T14:51:00.000-07:00

I (o início)

Na mansuetude, meu coração
é paz. É paz-fria, na guerra ao casto.
A minha pele esfria.
Eu me abraço.

Sozinho eu rio
meu Nilo. Meus sagrados.
Mas meu rio deságua no deserto.
E rir não tem a mesma graça,
nem pesca.
Meu rio resta dentro de um cacto,
areias, areias, o êxodo. O sol vermelho.
Meu pagão, é padre.
E nos teus lábios, cabem
A Nova Era.

A Arte renovada. Nos teus lábios ardem
essa espera.

É por ausentar-me do firme timbre,
nos passos. Sacros.
Por rezar de punho armado de flores.
Que outorgo a dor às músicas.
Mereço menos.
Elevo o beijo das núpcias
e não os tremo.
Sangro céus inteiros,
consolo infernos.
E nos teus braços, vejo
A Nova Era.

Intento.

Um pé de noites.
Uma perna celeste. E estrelas
feito terras férteis.
A minha sorte é nobre.
Mas sem amados.
Cem mulheres.
Um pedido faço, por esmeros.
Tenho da cor, o pálido.
Da corrida, o rastro.
O caminho são essas arestas
do deserto.
E no teu destino, faço
A Nova Era.

Volta. Sinto falta das colheitas.
Assim te espero. Sereno.

Por que me abandonas?
Por que me segue?
Tenho peste. Sou hecatombe.
A cólera é meu rosto.
Meu porte. Meu homem.
Por que não me deixas solitário?
Tenho sândalo. Sou safra.
A colheita é meu legado.
Minha luz. Minha alma.
E na tua saudade, abro
A Nova Era.

Meu pagão reza.
Meu padre te deseja.
Visto minha força indelével
e venço o exílio no proclamado deserto,
sem tua vida.
Vossas visões me aproximam
de Deus e delírio a água pro vinho.
A lira.
Teus lírios.
No teu corpo finda os infinitos.
A água que te escorre diáfana, corre,
lava, irradia A Nova Era.

II (o fim)

Na mansuetude, minha voz te fala
menos de nós.
Acalmo-te a alma
e deito-me na luz de nossas lembranças.

Hoje já só desespero a Esperança,
- sóbria e santa -
e não te quero o mesmo.
Nem cândido,
nem violento.
Saudável ou enfermo,
até que a vida nos amarre.
Quero o teu vento.

Vosso espírito é feito de Eras,
e como a Nova,
tu inventaste a derrota
para a nova vida,
viver teu enterro.

E assim te leio
letras, até a última pilha da lanterna.

Até que somes no escuro.
Tudo. E não voltarás,
continuarás teu rumo,
distante do meu colo,
e propósitos escusos
de amores terrenos.
Estás longe.
Estás vivendo.

III (enfim!)

2008-07-04T14:34:00.000-07:00

Camila levanta-se perto do corpo. O corpo some. Ela olha em uma direção. Vemos a rua. Vemos depois da rua. E depois. E depois. E além.

2008-06-14T23:05:00.000-07:00

Marja Calafange por Marja Calafange

Parte retratada do que vivemos nesse dia..

2008-06-08T10:13:00.001-07:00

A solidão me repele e até sem ela fico, sem sozinho.

2008-05-14T13:34:00.001-07:00

2008-05-13T22:47:00.000-07:00

2008-05-11T21:19:00.000-07:00

Meu corpo florido, cheio de pranto e amor.
Minha alma abolida do corpo.
Meu sentido, feliz sentimento.
Meu signo em parte no todo [meu todo*]. Meu plano de terra.
Meu irmão em morte.
Sirvo a você tudo isso, tão seu, tão meus,
todos seus.
Com todo amor meu, tão seu.

Cê' carda

2008-04-29T20:59:00.000-07:00

Estou no ponto de descaber de mim. Num limite da minha razão.

sábias suínas

2008-04-19T22:17:00.000-07:00

"pai, tu sabe qual é o cúmulo da paciência?
não, idiotinha, qualé?
é cagá na gaiola e esperá a bosta cantá. que cara pai, que cara que tu faz pra mim, eu não pedi pra nascê, tu que me fez, e passarinho que come pedra sabe o cu que tem."
Hilda Hilst

.
.
.

Nosso grito de guerra.

2008-04-09T15:30:00.000-07:00

DO DESEJO

de Hilda Hilst

E por que haverias de querer minha alma

Na tua cama?

Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas

Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo prazer lascívia

Nem omiti que a alma está além, buscando

Aquele Outro. E te repito: por que haverias

De querer minha alma na tua cama?

Jubila-te da memória de coitos e de acertos.

Ou tenta-me de novo. Obriga-me.

(Do Desejo - 1992)

* * *

2008-04-09T00:55:00.001-07:00

"Quando o pintinho fica sem rumo certo, trata-se de forte falta de magnetismo"

(Évora Calidora e Rodrigo Calafange)

Amado

2008-04-06T22:42:00.000-07:00

Na mansuetude, meu coração
é paz. É paz-fria, na guerra ao casto.
A minha pele esfria.
Eu me abraço.

Sozinho eu rio
meu Nilo. Meus sagrados.
Mas meu rio deságua no deserto.
E rir não tem a mesma graça,
nem pesca.
Meu rio resta dentro de um cacto,
areias, areias, o êxodo. O sol vermelho.
Meu pagão, é padre.
E nos teus lábios, cabem
A Nova Era.

A Arte renovada. Nos teus lábios ardem
essa espera.

É por ausentar-me do firme timbre,
nos passos. Sacros.
Por rezar de punho armado de flores.
Que outorgo a dor às músicas.
Mereço menos.
Elevo o beijo das núpcias
e não os tremo.
Sangro céus inteiros,
consolo infernos.
E nos teus braços, vejo
A Nova Era.

Intento.

Um pé de noites.
Uma perna celeste. E estrelas
feito terras férteis.
A minha sorte é nobre.
Mas sem amados.
Cem mulheres.
Um pedido faço, por esmeros.
Tenho da cor, o pálido.
Da corrida, o rastro.
O caminho são essas arestas
do deserto.
E no teu destino, faço
A Nova Era.

Volta. Sinto falta das colheitas.
Assim te espero. Sereno.

Por que me abandonas?
Por que me segue?
Tenho peste. Sou hecatombe.
A cólera é meu rosto.
Meu porte. Meu homem.
Por que não me deixas solitário?
Tenho sândalo. Sou safra.
A colheita é meu legado.
Minha luz. Minha alma.
E na tua saudade, abro
A Nova Era.

Meu pagão reza.
Meu padre te deseja.
Visto minha força indelével
e venço o exílio no proclamado deserto,
sem tua vida.
Vossas visões me aproximam
de Deus e delírio a água pro vinho.
A lira.
Teus lírios.
No teu corpo finda os infinitos.
A água que te escorre diáfana, corre,
lava, irradia A Nova Era.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

2008-04-03T20:10:00.000-07:00

"O mundo é mental. O sábio vê a realidade, enquanto o tolo apenas enxerga aquilo que lhe é incutido na mente. Conhece a verdade e serás livre; isola-te na alienação e tua alma será apenas mais uma escrava do mundo que a cerca." (Henok) Ui.

2008-04-02T18:11:00.001-07:00

(Retrato fotográfico de uma mulher de aquário de vidro, ainda insistentemente inteiro. A imagem e semelhança do meio vive em seu rosto. Não vê limites, mas através deles, vê...)

Vida humana

2008-03-27T14:45:00.000-07:00

O silêncio é o resto da poesia.
Se for possível.
Ler alergias em peles e teus coçados.
O silêncio é a poesia.
E o não-coçar
subindo em súplica,
a unha.
Febres que termômetro nenhum
sente.
O que não lemos.
O anoitecer.

Eu tenho lábios tímidos
e abri-los lentos é o que sinto.

Lágrimas. E cede, salivada, delas.
E mal começam a molhar a pele,
meu dedo, antes da boca, as bebe.

O seco, o engolir da saliva. É minha vida.

O beijo no travesseiro.
A mordida é meu ensejo.
O recíproco que finjo.

Por um momento é o que sinto.

A ereção
com sonhos que não recordo.
É como te quero, impreciso.
Se nego lembrar-te,
é o sentí-lo...
silêncio...
os...

No susto de mim.

A vontade de você me...
Fogo.
O fio de cabelo na boca,
perdido.
Roçando,
arrepios,
a pele,
num coce
evitando
o cessar
desse frio.

O vento que infla o meu físico,
pela blusa de malha.

Um ninho vazio.
Ali eu vejo
que o amor foi criado por aves
e...
nesses três pontinhos,
meu hino.

Tenho o ronco do estômago, a insaciação,
ruída.

Você...
Quando a ventania,
na rua
sombria
faz redemoinhos
e fascina.

Um silêncio em partituras,
à mão direita.
A respiração ofegante,
a mão direita,
a mão,
o lance,
a voz e o silêncio.

O cheiro
do tempero,
na panela ainda. Insípido.
Aquilo que perco.

A saudade, o teu cheiro que se desfaz.
Na contração do semblante, eu te amo.

Eu criança no balanço, eu te amo.

Eu te.
A dança desse ano.
A temperança que sinto por dentro.
O piano.
O beijo e o pescoço namorando.

Eu te silêncio.

Amor absoluto

2008-03-25T11:37:00.000-07:00

Eu poderia, na ternura da vida,
a renúncia dos nomes, amá-lo,
sabendo-te apenas homem,
se te entendesse família.

Se te fosse irmão.

Seremos, se no mundo tivermos
a moradia.
E temos.

Chega um dia, absoluto,
em que um corpo
são todos,
um abraço, muitos,
e cada único,
idêntico em irmandade.

Chega-nos um clarão,
esse dia,
que cega nosso discernimento.

O raro é conceito, à cada boca fresca que o fala.
O amor é julgamento, à cada peito ardendo a sua faca.

Os milhares de pensamentos cobrem agora cada
simples nó nas gargantas.
Nós em todos.
E as respostas, pessoais,
engasgam a saliva, na corda engolida,
subindo a língua de todo homem,
mentida em palavras, vagas,
voltando em fomes.

O branco é o preto, o rubro, o lilás.
Um final dos sexos, a fêmea é clarão,
o macho é clarão, vemo-nos cegos.

Tardes.
À tempo.

Braços
idênticos.
Idênticos, os ossos,
os membros nós temos.
Temos também paixão,
como quem teme.

Olhares
são do tempo, cavidades.
E relevos.
E tudo mais dos homens,
monumentos.

Olhos que lacrimejam
se permanecem abertos.
E de piscos em piscos,
nossos olhares caminham.

Jovens, ao intelecto.
Crescidos, ao espírito.

E se tiro a blusa na chuva,
é por ela, molhada, não por minha secura,
a loucura.
É pelo mundo meu livro,
não por ter-me despido, a poesia.

O amém dos nossos pedidos,
é a vida, mas a vida por propósitos
maiores que ela. As dúvidas
respondidas, sem fome nas línguas.

Poderias amar a mim,
se me entendesse como a si:
de carnes e almas um rebento,
se por eles liberto.

De dualidades.
Sob o olhar de asa,
o longe nos esmaga semelhantes.

Eu poderia, na tortura da vida,
te acolher irmão, amá-lo sob o clarão,
como alguém afundando no mesmo barco,
amá-lo, com o tremor das vontades
e a doçura da voz.
Não sei teu nome, sei-te homem,
braços e paixões.

O sono das Tulipas

2008-03-20T21:30:00.000-07:00

Para Elisa d'Abreu

A vida não é literatura.
Não mergulha em capítulos.
É. Infinito nomeado Ser.
Um prefácil sempre difícil,
de assinaturas renováveis.

Pra que te encerras, à livros
da última década, à litros das próximas
letras de vidas em breve
amarelas, porém eternas? O papel
que desgasta. Encerra-te ao
morrer no verniz da última
página. Por quem o púrpuro
é prata? Sobre nós a teia, a geleira sem neve,
desgasta, e vosso ronco
embala (e chicletes agarram) teu sono.

O sono de quem vive só(terrado)
com um epitáfio escrito na cabeceira.

Avisa-me a vida, vida.
Se gritas estendida, se vara nos carros
de todos os dias, na rotina, se é meu intelecto
ou minha experiência. Se erro e te faço minha,
e tua ausência é evitar a tentativa.

Por quem vive, Tulipa?
Senão tarde, vive
por santos,
sonhos e promessas de rosas?

Devia era viver agudo, cortante,
a carne
santificada e rude antes tarde
do que nuvens.

A vida é
: a terra, e aquilo que enterra, os fins,
a terra prometida e a realidade
com olheiras à margem da idade.
Devias, acordada, a vida insistir.
: no sono superado, no sonho não acometido.
Sono desejando-se tão limpo, tão mais
que o impossível grunhindo já na vitória, já história.
Viver devias à vida.
: o visto de olhos-ganchos, apreendendo a vida.
O real mais incomensurável.
A vida desmedidamente vida, risos,
antes da sonâmbula prece, sorrisos
bem terrestres.

Encerra-te nas roucas finalidades. Vela
o inútil, (é implícito o fruto, pega! A maça é vermelha
e combina com a tua mordida. Reza apenas
a tentação ser provada, não lida nas linhas
condenadas da vossa bíblia.)
Vela o gatilho
do presidente, o risco (pela raiz)
da guerra ao ranger dos vossos dentes,

encerra.

Porque quando a Tulipa acorda,
Elisa, temos a ti.

Nunca à espreita da vida,
ela que avança e cobre sempre tuas esperanças,
de fé.

(eu sei, poesia complicada... eu acho... pq nao entenderam até agora...)

(opa! agora entenderam!!!) (Nao gosto de achar escrever para poucos entenderem. Quero que sintam, claro, o peso ou a leveza ou a..hm... a alma, que seja, da poesia, claro. Mas... mas... entender é mais que fundamental para mim (tem sido, ao menos... e pretende continuar assim... é o fundamento do que faço. Caso contrario, para que divulgar: sentir já é comum por aqui. Gracas a Deus... )

2008-03-18T21:09:00.001-07:00

(...)

Auto-confessado... profundo
Até as fichas acabarem
Saiba que você é um apostador
O amor é uma mão de jogo perdida

Apesar de estar bastante cega
O amor é um destino resignado
Memórias prejudicam minha mente
O amor é um destino resignado

Apesar das probabilidades fúteis
E das risadas dos deuses
E agora a cena final
O amor é um jogo de azar

(Amy Winehouse)

2008-03-06T18:03:00.001-08:00

Do reflexo, num reflexo, nu, reflexo, e dele vestido. / Maior, quanto mais vidro, maior, munido do mundo. / Meu corpo mais comprido, como uma mesma natureza.

2008-03-02T15:42:00.000-08:00

A mais grave idade, entre todas as brandas idades, é a que traz mais vivência. Eis a eterna idade.

A idade de segurar-se à superfície do mundo.

Poesia.

2008-03-02T09:59:00.000-08:00

eu nunca sei se vale a pena cancelar o que nunca deletei

2008-03-01T22:47:00.000-08:00

Alongo-me

2008-01-05T20:57:00.000-08:00

Alongo-me
Para alcançar os seus braços.
E no toque cada recompensa respinga ao calor suado.
Abraçam-se os longes
Como horizontes desenhados sumidos, sem traços nos dividindo,
Amantes, rompantes e infinitos mesclados.

Recuo meus lábios
Para estender-me restrito, a mim, e beijo-me tácito
Por meus braços alcançado, enamorado por si.
Tenho-me fera nas carícias famintas,
Tenho a mim quando sou passivo aos meus atos, de quatro
Para meus sacramentos. Alongo-me.

Contigo somo braços
Somo fôlego,
Tépido em corpo, desmancho-me.

Pelos seus olhos, me vejo fundo
como quando próximo
cada vez mais distante
E dessa soma me diminuo, subtraio.

Me perco
De um momento que estivemos juntos
já em outro não me tento
não te quero e nem pertenço

Ao que se foi real
sombra, fúria, mãos

agora solto
líquido, desaguando

E o que era encorpado, o abraço
escorre em corpo no defronte da face Liberdade; que caiam os nossos braços,
escorre na colheita do desencarne; no perceber-me magro;
pelo suco; seco; gozo que enruga meu fálico.
Sôo agora acústico

por estar calado; mudo; de braços só músculos e a textura da pele fugida em fumaça
depois de queimada;
Sôo guitarra; sombras sob o palco, em uma lenta balada
acaricio em prelúdios sem cadencia, na carência da falta, repleto de mim, a poeira com meus passos
descalços
que dançam por poderem. Que andam por não poderem ser andados por ti
e não abraço mais um amor;

Alongo-me surgindo
no seu dorso, nuca, açoito, luar

E na atmosfera rubra de luzes manchando o espaço
convido suas vergonhas a nuas vencerem-se; seus movimentos; em primeiro ato; para o tango
descalço...

(Felipe Ramirez e Rodrigo Almeida)

Pisco gritos escorridos

2007-08-30T10:19:00.000-07:00

Parece-me que o desejo esgota-se ainda pingando. Esmorece.

Inundando as ruas por onde percorrem meus anseios mundanos.

No lascivo toque não me abraçam, não há a força íntima pulverizando distâncias tórridas:

nas unhas que não arranham ficam presas as minhas costas. Ardidas sem atrito. Virgens de novos abraços.

Re-insiro meu choro nos olhos por serem as mesmas as dores que hidratam meu grito. Pisco.

Sob a chuva de gozos, meus esgotos vêem nas nuvens a última polvorosa lança,

derramando nos corpos o penetrante fulgor que estima-nos sonha-dores na cama.

Faço-me de fontes, poesia que escorre como seiva, na qual, afogados, meus lábios não beijam, e, sedentos, morrem.

Ligado ao teor inócuo de viver nuvem e distante, sonho ser homem.

Pois corrói-me a elevação que meu vento percorre, as alturas temem estarem ausentes da terra que movem.

Desejo ser visto com olhos que me alcancem, falado por bocas que me mordem,

Sou amado por aqueles que escondem de mim a carne, mantendo minha espiritualidade exposta ao lânguido julgamento dos montes:

sempre perfeitos e difíceis demais para serem escalados. A atração pelo penhasco lhe invade?

A gravidade auxilia a sua vontade de amar o que estiver a ti nivelado?

Ao sol suas asas recusam-se a voar, queimam próximas do pecado.

Enquanto, à luz da noite sob o asfalto que fazes seu caminho, o breu aproxima seus desejos obscuros.

Breu - que o sol, afastado, emana exilado - refletindo nas suas ruas os meus carinhos. Guiando os seus rastros.

O sol é o amor que doa seus raios e, em troca, põe-se abandonado e esquecido pelos homens que o idolatram.

Sinto meu corpo arder tanto o quanto brilho,

mas amar a mim é tão impossível quanto lembrar que também vivo corpóreo, e, o desejo, esse desejo não gemido,

carece do seu toque nos meus sentidos, precisando do contato homem para ser divino.

Ponho-me e nasço solitário. Pisco.

Pelos olhos escrito

2007-05-14T21:18:00.001-07:00

Jamais ouvirei olhos como os seus,
que dizem, ao meu pranto de loucura, a lucidez.

Beijo seus olhos como bebo seus nervos,
enervo, em delírio, seus derradeiros anseios.

Pisca, e, se pisca, esconde-me nesses cílios,
durmo onde as pálpebras comprimem os rios

e o bebo. Tenho com teu peito, meus filhos,
sonho que sonho a realidade que piso.

Não é preciso, é verdadeiro, se vejo seus lábios,
os vejo, como antes sonhados, e beijo...

Jamais escreverei alma como a sua,
morrerei para vê-lo, depois voltarei às desalmadas ruas

para clamá-lo à altura;
morrerei por viver todas as vidas em uma.

Lutarei para amar e amá-lo como nunca;
Milênios sentidos em anos me machuca,

e, que machuque, que rebente em seus braços,
a minha fúria delicada que serve à tua.

(Rodrigo Almeida)

Peneira de estrelas

2007-05-14T21:17:00.001-07:00

Hão de haver anos mais límpidos,
vislumbrados pela sapiência de uma humanidade,
da qual insisto duvidar de um completo egoísmo.
Há de existir resquícios de sensibilidade!

E ao incrédulo aponto, fatídico,
a incansável beleza que emerge
do asfalto - uma rosa - como, em sigilo
quem grita aos vivos, que o cadáver é o cético,
o falso, o suicida, não o assassinado.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!
Berra, profeta amortizado! Clama independência
ou morre, abafado pela covardia surda,
daqueles que gesticulam armados, consciência
ainda muda, pois não interfere com razão, abusa!

Oh, oooooooooooh, a política! O mundo
será sempre reflexo das almas que o habitam.
Que seja dada a razão intraduzível das exatas, ao poeta,
e a incalculável abstração da sensibilidade, aos de pedra.

(Rodrigo Almeida)

Foi a saudade...

2007-05-14T21:16:00.000-07:00

Escreva. Transcenda em palavras toda a beleza.
Soluce o que precisa nascer de uma vez por todas;
Grite por uma unção ao universo. Até que em seu peito floresça
o que for imune ao tempo, um verso...
Deixe seu corpo cair lentamente como pétala
esqueça que o vento mal suporta carregá-lo sem movimento
aprenda que o tempo tem a culpa de levá-lo semi-nu ao momento
que seu corpo parar, mas será só mais uma seqüela.
Poeta, em você o amor esqueceu de dormir
seu coração suporta a sublime sensibilidade
sua mente vive, mas pouco tem a discutir sobre a verdade
pois não há razão maior do que as leis esquecidas pela humanidade,
a de sentir.
Voe, perdoe-me se um dia o fiz sofrer
imploro que entenda que preciso errar para viver
explica-me onde peco; explico-te o que é meu crime
por vários motivos tive que esconder
pode um prisma brilhar mais que o meu sangue?
Que a lua renasça entreaberta,
se meu sangue for mais barato que uma moeda, poeta,
se minha dor for atrativo pra você...
Amo, o que não é utopia,
não estás atrás de estrelas,
amo o que não for somente poesia
pois até parece que enfeito tudo o que sinto com palavras,
quando são elas as enaltecidas pelo choro da minha alma...

(Rodrigo Almeida)